The Ancient of Days forever is young,
Forever the scheme of Nature thrives ;
I know a wind in purpose strong –
It spins against the way it drives.
(Melville’s Conflict of Convictions.)
On me bouffe le thorax.
L’aigle du Prométhée américain qui croit que là se trouve mon foie
Et dont l’erreur est, malgré sa férocité, lucide.
Elle vrille de Lee à Lincoln
Les deux côtés du triangle civil
Le crochet du L
Dans la gueule des esturgeons
Qu’on ne chevauche plus femelles et grosses (comme faisaient les jeunes indigènes pour prouver leur valeur, un peu plus haut sur la James river)
Mais post-industriels et affamés.
Ces veines dilatées par la poudre noire
Qui n’est plus celle des canons
Mais celle pharmaceutique
Des actrices qui jambonnent.
On se tient au culte des muscles, ensoleillés, souples, presque liquéfiés,
Mais ce n’est plus dans les champs ni dans les industries qu’ils s’insurgent,
C’est dans les salles de sport et
Je ne saurais dire s’ils s’y soumettent, ou y développent leur souveraineté.
Comment le pourrai-je ?
Je ne sais plus dire qui fut libre et qui fut esclave.
L’ire ronde d’une hirondelle à qui on a coupé les ailes
Et qui dérive, lentement, sudistiquement, derrière la bannière étoilée.
Wisdom is vain, and prophesy.
(Melville encore)
Je marche sur un chemin où les arbres sont couchés,
Il pleut, les cailloux saillent parmi les herbes mi-jaunes mi-boueuses.
C’est maintenant une pente de ballaste et de feuilles mortes, et
Arrivé sur le plateau sacré, des tombes à perte de vue.
Mais je ne sais plus bien si je vais parmi les vivants ou les morts.