Quelle est cette rivière
Quel est ce lit, ce lit de mon être,
Car ceci dit je
Dors dans un lit qui n’est pas le mien ?
Entouré de ténèbres, luxuriantes, et chaudes
Au point zéro du courant, en son intérieur limite
Je sens la rivière, elle me traverse néanmoins, tandis qu’elle reprend en moi origine et nom
Momentané, nom.
Quelle est cette rivière, mon passé
Qui voudrait être mon présent ?
Je me vois plonger dans ces eaux des figures de corde, de papier, de résine et de cire, des poupées flottantes, des masques, des dérivateurs, attirant et capturant en eux les forces qui de mon passé voudraient venir siéger dans mon karma mental.
Je me vois les plonger dans ces eaux, mes dérivateurs, mes diversions
Me protégent-elles comme il convient ?
Je suis ce soir en compagnie d’un cordonnier, j’habite chez lui, et
Un vol d’oiseaux me voile mon propre visage.
Peut-être pourra-t-il réparer mon sac à dos, dont l’une des lanières est abîmée
Et coudre des patchs de cuir sur mon pull, troué en deux endroits ?
Cela serait d’un cuir brun sur le gris de la laine, et ici d’un cuir robuste à l’ornière de mes épaules (car il renforcerait du même coup l’autre lanière, celle qui pour l’instant tient encore).
Tout est signe de moi
Et moi je suis le signe d’autre chose.
Il y a un calendrier et il y a les yeux
De ma grand-mère
Qui compte les grains de riz sur la table
Avec la patience d’un oracle.
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Painting by Meghan Howland.