Bâtons de chromosomes, voire de dynamites, sepuku karmiques, explosions subaquatiques.
Clameur du plancton qui vient visiter mes flancs éteints, on y détache de mes reins toutes sortes d’anciens masochismes.
Mon bassin tourne au ralenti.
Mon spin joue à cache-cache avec le sens où le ciel va, ses guêtres d’oursin accrochées à la cheminée de mes désirs.
Petit papa karma, quand tu tomberas d’ton vélo, avec, des ****** par miliers, n’oublie pas…
Mais pieds NUS ?
Comme se meut la salinité des mers
Sans se déplacer
Mais par des dérives qui passent inaperçues
Comme des pensées, très simples, très fines
Qui ont appris à réduire leur capilarité.