Du discours de l’homme en robe noire, il n’avait pas tout compris, loin de là ; mais dans l’ensemble, le petit Tony en comprit davantage que la plupart des adultes. La compréhension des adultes est limitée par ce dont ils usent à la justification de leur propre inconséquence ; un enfant se fait de la causalité une idée naturellement bien plus vaste. Lorsque le prêtre donna la parole à une vieille dame en robe violette, le petit Tony sentit quelque chose de bizarre au fond de son ventre : la causalité le touche et le somme d’agir. La vieille femme parle vite, très vite, comme si quelqu’un courrait après elle dans sa gorge, comme si les sons de sa voix devaient sortir de sa bouche avant que ne les inonde le flot de ses mots. Là-bas, il y a cette autre femme, vieille au point d’en être morte, dans un cercueil. C’est elle que l’on voit projetée sur les écrans, son image dans toutes sortes de vêtements, avec des cheveux de toutes les couleurs ; elle, toujours la même. Mais d’une identité fantomatique, et ce n’est pas la mort qui fait ainsi vaciller l’identité. Consumée par une rapide succession de simulacres, icône et iconoclaste, elle avait dilapidé sa capacité de consécution. Objet d’une séparation, entre l’intention et la portée de ses actes, et où il est si commun de perdre son équilibre, pour verser dans l’excès de matière ou d’esprit, vérités de l’Histoire ou vérité de l’absence de toute vérité, jusqu’à ce qu’elle se fut pulvérisée dans la soude de son intime schisme. Le petit Tony poussa un hurlement. Sa mère le prit dans ses bras et sortit de l’église, afin de ne pas déranger la cérémonie de clôture de l’Occident.
Flyer n°3 « On fait du l’art !«